Der poblacho a la capital.

Ropa interior. La justa R. que luego la utilizas poco...Pijama. Pa cuando nos encontremos en el desayuno.Vestido rojo, medias lunares, botas altas. Jueves noche...Minivestido negro, medias rayas. Otra vez botas altas que hay que optimizar la mochila...Tejanos pitillo, blusa raso, converse tacón. Quiero ir guapísisima al concierto, luego acabaremos como acabemos pero salir salimos reguapos...Short blancos con camiseta plateá...el neceser de la señorita pepi, complementos, plancha del pelo, ipod, condones. Que no se me olvide echar la cámara de fotos...

Nenaaaa, a veces las bragas esconden y cumplen bien su función...


Aquí empieza nuestra colectiva aventura madrileña. Mañana, el moli, la maestra y yo tomaremos el tren de las 8:45 Jaén-Atocha. Unas cañas con la Cinti, Antonio, Uge, la Vero, su Daniel...la gata llega el viernes, y mochila a cuestas pa la Joy. Luego se incorporará su Paco. Aunque en origen el objetivo es el concierto demoscópico del viernes con los “Lesbian”, ahora y disfrutándolo seguro parece quedar en un anécdota ante la avalancha de exposiciones, acontecimientos deportivos, obras de teatro y salas de moda que recorrer en tres días y medio.

Me apetece ir a un japonés. Quiero ir a un japonés. El último en el que estuve ahí (Suntori) en la Castellana me gustó. Muy pijo, pero me gustó. Mis últimas visitas a Madrid, han sido diferentes. Adultas y “tranquilas”, imposibles, furtivas en busca de mi amante. Huyendo de desordenes establecidos. Restaurantes caros, de diseño, de donde alguna vez escapamos sin pagar. Serenos hoteles convertidos en morada. En casa nos vemos, sabiendo que nuestra casa quedaba instalada en la 517 del NH Nacional ó en la 305 del también NH Príncipe de Vergara ó en el 18 de Alberto Aguilera... Apenas sin hacer ruido. Trenes, autobuses, aviones que me llevan, encuentros y escasos desencuentros, adioses y nostalgias retratadas por Hopper para ambos. De alquiler. Nunca quiso comprarme, quizá, y sólo quizá, porque siempre supo que no era una buena inversión.

Esta vez quiero ir a un japonés... Donde el capullo de Santiago Segura (Minabo), y bailar en el ocho y medio, y cerrar el Elástico a ritmo de “la revolución sexual”, y chupar en los lesbian, y ver Modigliani, y hacer un corte de manga al árbitro del Atleti-BarÇa, ir a 2666 (Alex Rigola)... y escuchar el estruendoso ruido de su gente en compañía de la mía...




ya no vale echarse hacia atrás!!...vamos a ultimar el plan de escapismo

VELLO PÚBICO

Ayer por la tarde, paseando por la avenida donde mis padres viven, llena de escaparates donde decoro los relatos de los que yo misma me convierto en la protagonista...compro anillos, pendientes y algún reloj de oro...o de plata...luego me doy cuenta que les tengo especial aversión a los relojes. Siempre me ganan el pulso, nunca mejor escrito. Me limitan. Así pues, los regreso al mismo escaparate donde los encontré...me cruzo de acera y compro algún tejano o cinturón. Un vestido corto, muy corto, egoístamente corto, porque en mis relatos tengo las piernas flacas y muy muy largas… Cruzo una calle perpendicular paso al escaparate donde renuevo el mobiliario de casa, un biombo con la Marilyn de Warhol, lámpara retro, estante popero en naranja acharolado...y me voy a por la Harley de enfrente... continúo descendiendo la avenida y me topo con la madurez y… también con la iglesia. Unos maniquíes con el prototipo mujer cilindro (que mande güevos) exhibe la antítesis de lo que me gustaría resultar dentro de diez o quince años. Junto, un inmaculado vestido de comunión, preludio de la primavera, del carnaval social y de la pubescencia. Ahí no me compro nada....Aquí si. El escaparate de la perfumería me refleja que el día resultó duro, y que el rimel no está en su sitio. Las horas pasan también para él y este se escurre de las pestañas. Que en los labios no me queda nada, ni besos, y que no huelo como cuando salí de casa hace ya once horas. Hago un auténtico trabajo de restauración, empezando por una hidratación con lancôme, maquillándome los labios con lo último de max factor y perfumándome con unas gotas de Gucci...todo esto mientras espero encontrarme con mis hijas.

Así descubrí ayer, a eso de las siete de la tarde, la longitud de los días. Su luz.

El día anterior otro despertar me sacudió. Hacía días que no coincidía con una de mis hijas por nuestro compartido mundo del baño, de amplio uso, donde los extremos del pudor se atropellan y van transformándose en irreconciliables. El descubrimiento me hizo un viaje en el tiempo, sin cinturón de seguridad y a una velocidad vertiginosa. Como en una de esas regresiones que pone en práctica la psicología conductista, la primera parada del descenso la hice en la primavera de mis 30 años, cuando inevitablemente una parte de ella se convirtió en adulta sin pedirlo, sin quererlo, sin comerlo ni beberlo…En la siguiente parada yo tenía 25 primaveras y P. contaba con siete meses, a modo africano, anudada con un pareo a mi espalda, ambas éramos una. Salíamos y entrábamos, llorábamos y bailábamos, dormíamos y trabajábamos, incluso hacíamos deporte, pero siempre una. Ella, era y es la magia de mi vida, de mi espacio y de mi ser. Quienes la conocéis, quienes sabéis de sus ojos….Continué descendiendo. El verano anterior, con mis 24 años, ella salió de mí oliendo a carne, mejor vísceras, como cuando entras en una casquería, y bastante fea, pero con la sonrisa más satisfecha que nunca antes hubiera visto, ni muchísimo menos imaginado. Agradecía y reconocía así que el trabajo y el esfuerzo de ambas había merecido la pena…

El descenso, y mi paseo por el barrio donde mis hormonas se transformaron, continuaba, arañando las paredes de mi vida en un intento de hacer escala en mi pubis. No lo conseguía. El caso es que hace un par de meses Cinthy, Antonio y yo recordábamos públicamente nuestro primer orgasmo…voilà, todo quedaba reducido a cine, hay quién despertó la lívido con el género histórico “Yo Claudio”, o con el de terror “La niebla”, y quién como yo, en su día prefirió una comedia de suspense con enormes ojos azules, los de Paul Newman que me excitaron hasta obtener “El Premio”. Mi premio. Ese primer, desconcertante y maravilloso orgasmo…Posiblemente carecer de referencia cinematográfica entorpezca la labor, pero no, hoy no me resulta nada fácil reconocer el origen del que hoy es…aunque Isa “la prima”(amiga y esteticista) se esfuerce en simularlo.

Yo lo miraba y P. lo cubría sin atender la importancia que dentro de 25 años, frente a estos u otros escaparates, le concederá para poder reconocerse.

El sonido de la Costa Californiana

El próximo viernes 15 de febrero, BART DAVENPORT, cantante estadounidense, estará de gira por España….sus 3 álbumes contienen auténticas joyas de pop elegante y con ecos de Burt Bacharach, Beach Boys o The Kinks, en especial el 2º, "Game Preserve"….. Si navegais su myspace (http://www.myspace.com/bartdavenport) podéis escuchar algunas de sus canciones.

Mi moli ma contao que Bart, natural de Berkeley, California, comenzó su andadura musical en The Loved Ones, banda influenciada por el rythm & blues de los 60 y con los que editó "The price for love" en 1993 y "Better do right" en 1994… Que en solitario ha firmado tres estupendos discos: "Bart Davenport" (00), "Game preserve" (03) y "Maroon Cocoon" (05)…Que también colabora con la cantante Angelina Moysov en su proyecto Persephone Bee's, que editó un disco llamado "Notes from the Underworl" el pasado 2006….que todo esto demuestra su versatilidad, y que en este último disco sus canciones destilan soul, funk, bossa nova, rock y electrónica.

Lo único que deseo después de haber pegao carteles, enviao mail a destajo, comprometío a conocidos, solicitao a invitaos, discutío en algún foro, invitao a amigos…es que de este mi pueblo que tanto se queja fingiendo querer….es que de estos 23000 habitantes que tanto reivindicábamos un espacio para disfrutar y poner en escena buenas actuaciones…acuda un 1% de la población (230)… Un 2’5 (575) sería mucho desear, porque esto sería un aforo completo y aquí no hay cornetas ni tambores.

La gira de este artista en España sólo contempla 6 fechas, cinco en grandes ciudades, y una en nuestro pueblo sureño. Es un lujo poder disfrutarlo de cerca..

La cita es el próximo viernes 15 de febrero a las 21:30 en el Teatro "Alvarez Alonso " de Martos. Y el precio es de 6 euros

CUARESMA…de paso.

Acabó el carnaval…..JA-JA Y JA.

Una de las canciones – “la vida es un carnaval” de Celia Cruz- que siempre me ha hecho mucha gracia, y además he procurado aplicar en infinitas circunstancias, casi a diario juraría, de mi vida cotidiana… en el pensar, en el vestir, en el vivir….Una vez un amigo chiclanero (Cádiz) me hablaba del vivir del pueblo gaditano y concluía con una afirmación tan rotunda como asertiva “el carnaval no es un momento en el calendario, es nuestra forma de vivir, nuestra filosofía de vida”. Espíritu, cuando hablamos de algo tan carnal…. Será por ello que atraco con frecuencia su bahía y ahí me gustaría arribar mi travesía.

…luego, la idiosincrasia de mi pueblo sui generis me concede tantas oportunidades como eventos sociales, institucionalizados o no, de participar en este particular baile de máscaras….¿por qué me direis que no se trata de esto ese multitudinario domingo de ramos, ese paso que todos hacemos ante Nuestro Padre Jesús Nazareno en la mañana del viernes santo, o ese casino primitivo con sus mejores galas en feria o noche vieja o el cercano 14 de febrero, esa misa de difuntos el día de todos los santos, ese mes de mayo llenitico de comuniones, cualquier boda de postín que se precie, esas misas de Una en San Antonio…??.

Disfrez. Fantoche, murmura la clase media-alta y algun@ que se cuela….l@s fin@s. Mientras al resto se la trae al fresco porque "arto" tenemos con llegar a fin de mes con dignidad. Nosotros, estos últimos si que somos cazadores de tendencias.

Constatar, firmar, confirmar y reconfirmar que el personal vive atrapado en un corsé, en permanente estreñimiento vital, es tan sencillo como necesario el carnaval para expiar desde el anonimato que confiere una careta, una máscara o un maquillaje, nuestro lado mas ordinario y obsceno… Mas o menos vine a pregonar sobre el 2002.

Aaaaro, pues bienvenido sean estos momentos y yo que los vea…ahora vuelvan a desprenderse del antifaz y a convertir sus atrincheradas miradas en sus infranqueables montañas de normas…. Ala Sr@s!! que empieza la cuaresma y solo en los baretos regentados por testigos de Jehová, pondrán tapas contundentes de carne en los próximos siete viernes por venir.

¿tú de qué te disfrazarías el resto del año??