En la cumbre.

Que la realidad me indica que no soy una importante accionista de ningún gran grupo, es evidencia… cosa que en este momento alivia mi acidez estomacal…Ninguna broma madoff…Nada de quiebras…Nada de suicidios…De todas formas, buscando en el depósito de personajes, consigo verme…y la verdad… como sentar, me sienta divinamente… me veo mu favorecía…algo más delgada y con las tetas mejor puestas…con un auto que no conduzco y un asesor de lo más cool…

Alguien tira de la cisterna. Me despierto. Me asomo a la ventana para tomar el aire y de paso echar un pitillo…No me lo puedo creer!!…Una descomunal bola blanca con una boca inmensa, insaciable, balbucea “eres, eres,eres…”, mientras bota y recorre la calle persiguiendo a la población…aplasta los coches, destroza los comercios del barrio, arrasa la biblioteca y destruye la inmobiliaria de enfrente…ni un bar, ni una cafetería…ni gonver, donde compro el pan, queda en pie…Coño, esto se parece al anuncio de “Cuatro”… ¿cuándo saldrá gabilondo o motos o quequé? ¿cuándo gritará el realizador “estamos grabando!!? ¿es que acaso no se trata de un sketch para televisión…?...Una segunda bola, algo más pequeña, similar a un globo ocular ensangrentado, con todas las arterias enrojecidas, se sitúa delante de mi…son cuatro plantas y el hijo de la gran puta se queda mirándome, de frente, fijo, a 20 metros del suelo, sin pestañear. Me pongo a sudar. Intento recular. Es imposible, no puedo despegar los pies del suelo, no puedo mover los brazos, no puedo cerrar la ventana, correr el visillo, no puedo echar a correr…Ah-ah-ah-ah…joder, puesta a elegir me quedo con el sueño anterior…

Un portazo me sobresalta. Vuelvo a despertar. Tengo que tranquilizarme… La mesa la tengo llena de facturas…pa disgustos, colores…rojo para los números, el peor… Sobrevolando la zona, diviso la de endesa, la de aqualia, gasNatural, vodafone, el recibo de la hipoteca con la caixa, helvetia seguros, algún ticket descuento del carrefour y poco más…y poco menos….venga chica, baila…“ porque me da igual, porque ya no lo necesito, tengo todo lo que siempre quise en mi jardín, tengo luz, tengo agua, tengo gas, soy feliz, y esta noche ellas cantan para mí”… tienes trabajo…

Todavía. Ante esta realidad, y aprovechando que el Pisuerga pasa por valladolid, no hay mayor estafa que la de una Dirección mal llevada en otra de las estructuras piramidales…¿cuánto me garantizan los nobles dirigentes de mi empresa el puñetero puesto de trabajo?¿Acabarán por tomar la decisión más sencilla donde el mayor perjudicado sea siempre el currito de a pie que no tiene ni coche, ni dietas, ni teléfono de empresa? ¿un ERE más que menos?¿o alguien con un poquito de lucidez y sin necesidad de una ingeniería tendrá ovarios de ver más allá?...Lo de la ingeniería lo escribo sin menoscabar, aunque dejando impreso que para ser un mediocre no hace falta más titulación que la que otorga la vida a aquellos presuntuosos que se comen los mocos…que igual que no hace falta ser un “teleco” para montar un soporte con cuatro hierros, tampoco hace falta ser un lumbreras para entender que existe un problema de masa gris, cuando a quién se le paga por pensar, tener ideas, anticiparse y dirigir a buen puerto, carece de capacidad…No hace falta ser un lince ni tener una licenciatura, para atajar las cuentas y pretender adecentar un resultado a costa de la partida presupuestada para personal…algo más de creatividad y originalidad, patanes, que las bases ya hacemos nuestro trabajo, haced vosotros el vuestro “encondiciones”…

Ah-ah-ah-ah…joder, puesta a elegir igual me quedo con el primer sueño…o tal vez no ¿?...

a mis COMPAÑEROS.

Sexo, mentiras y sms

Hace algunos siglos…Cuando era adolescente, aprendí mucho sobre sexo…tuve maestros y alguna subordinada…

…en los tíos todo ha sido siempre más natural y público…Una paja de uno de ellos tenía un reconocimiento social, más valor...en cambio la de una chica era inexistente...por situaros en el tiempo, recordad “Aplauso”… pensad en la “Mari Pili” de cuando Gabinete o Derribos Arias no eran ni proyecto, si no un grupo de “Ejecutivos agresivos”, o en las chicas del pai pai de “Objetivo Birmania”… ¿veis a alguna de ellas masturbándose o viciosilla??...



Un juego que entonces me emocionaba era saber cuándo se hacían una a mi salud…que pensaran guarradas conmigo…En cuanto me encontraba con mi Salvatore no podía evitar las preguntas, “¿se te pone dura?”, “¿piensas en mí mientras te la haces?”, “¿y qué piensas?”...Hoy todavía me pasa, y me pone muy muy cachonda observar mientras enfrente se masturban mirándome…con los ojitos clavaos en los míos… Crecí pensando que igual era una enferma…y ni hablar… Entrados los 90, ya leía a Bukowski. Descubrí que no sólo tenía suerte, si no que la importancia del saber y reconocer un cuerpo tan importante como era el mío propio, no era ningún trastorno o afección… y que me servía para disfrutar más y practicar el sexo de una forma más libre y holgada… Porque no os engañéis, las prácticas en pareja no enseñan la mitad de lo que debemos aprender, y desgraciadamente a contadAs se nos invita e instruye desde el conocimiento, al amplio ejercicio de la masturbación.

Con el cambio de siglo creí que todas estas cuestiones de puritita sexualidad… con sus sesenta y nueve felaciones y cunilingus incluidos, habían perdido la oscuridad y se sabían a salvo y al servicio de la sociedad y de las nuevas generaciones… cuando empiezo a descubrir todo lo contrario… Una madre, amiga, me contaba a las puertas del colegio que nunca se había corrido; una chica entraíta en la treintena y con pareja, me decía lo mismo, que nunca había tenido un orgasmo; una amiga de mi hija, de catorce años, argumenta seguir con su chico de quince que la castiga y le pega, porque con él ha perdido la virginidad… A las primeras les propondría que intenten follarse sin pudor ni prejuicios, que se hagan con un “amigo” del color que prefieran y siempre tengan pilas y lubricante a mano, que echen un vistazo a todos los “juguetes” y que elijan el suyo, que se descubran, y que como dice Borges “los besos no son contratos, ni la compañía seguridad”; a la tercera, que mucha de la culpa la tiene el Reggaetón, que se quiera y se ame y explore y viva...que entre otras, cuando canalice toda la agilidad que tiene en los dedos para escribir sms, en tocarse bien y utilizarse mejor, pues todo será maravillosamente diferente… que perder la virginidad no encadena un alma, por mucho que la ande buscando Santi Balmes en el face…

Los días pasan, igual va siendo hora de dejarse de derrotas, igual va siendo hora de incorporar este temario en esa asignatura de “Educación para la ciudadanía” o inventarse una asignatura nueva, ahora que vamos a hacer una década del siglo XXI. En fin…

(…)Canciones de cuna para adultos
atravesadas por los años
que llevan en su oscura melodia
tatuada la flor del engaño

Y estan las sombras
y esta el olvido
y este infinito
tiempo perdido

Y esta el amor
y estan los besos
y un mundanal dolor de huesos

El viento insiste como siempre
en recordarme los sonidos
del terco latido de las cosas
de mundos aun desconocidos (…)

Diego Vasallo “La vida mata”

Se acabó

Estimada Sra. Juez como el pan nuestro de todos los días, Sra. Fiscal del día de hoy…(a modo tómbola) “se-cretario oiga!!”…Teniente, Coronel o general y soldados rasos de la guardia civil… a modo de nuestra Britney Spears nacional, con toda la energía y sin más derroche, imprimo este punto y aparte ante vuestras caras de incredulidad, desconcierto, y de mismo aburrimiento que personalmente hoy os acabo de verbalizar.

Se acabó. Ni un naíca más. Ni un segundo más. Ni un bic más. Ni una letra más…y sé que las echaréis en falta, porque vuestras sonrisas me leen… Os quiero dedicar la última, y para ello os dejo este enlace que me ha parecido digno... No sin antes aclararos que no me siento en absoluto frustrada…que sólo se trata de aburrimiento, pero que me lo haré mirar…por pragmatismo…Que la mayor también se ha aburrido, pero que la pequeña como es tan obstinada como yo, aun está a la espera…seguramente también un día se descubra aburrida…

Para quienes tenemos vida, harto tenemos con envolverla y desenvolverla como para andar con despilfarros...Señoras y señores, Señoría, que todo les vaya bien... que ahora voy a leer la prensa a ver como amanece hoy esa verdadera contienda, con dos visiones y muchísimos cadáveres que resolver. Palestina.

UNA FRACCIÓN

Una fracción de tiempo. Una flaca y escuálida fracción de tiempo, separa vivir de morir.

La dimensión de la cocina debía ser grande -Eso pensaste cuando nos reunimos en mi estudio- tu abuela había sido una gran cocinera y siempre se movió en un espacio amplio e iluminado, dijiste. Hasta que se hizo vegetariana a ella le perdían los crustáceos, y aunque en este país se pasó hambre ella nunca lo vivió así, - la debías haber visto manejarse con esos bichos – me contabas mientras encendías un Fortuna.
- Eres ambiciosa.
- No. Quiero salvar la vida.

Nunca antes había diseñado un espacio escénico tan concentrado. Como tus caldos. Despierta curiosidad esa colección de corchos, como si cada botella descorchada conservara en su tapón la historia de quienes la tomamos, siempre desordenados pero provechosos, conservando el color de lo que un día acechó. Hablamos de lo humano y lo divino, del futuro, de un instante, de cine y ciencia ficción, y tú siempre en ella como tu abuela en la suya, como Sally Field en su papel de Laura Walker pero en tu serie, despachando a escote.

- Kevin, ábrete un par de “alhambras” que habrá que esperar al resto de comensales pero nunca sedientos.

Empezamos picando kikos…de los que a ti y a mí nos gustan. Esto es un inicio aromático, acabar con la inercia de la velocidad cotidiana como dios manda. Me cuentas que para que el arroz salga perfecto, el bogavante habrías de echarlo vivo y nunca has podido…

- no lo he conseguido jamás…vengo pensando todo el camino del supermercado aquí cómo lo haré esta vez, la última lo metí directamente al congelador…con la bolsa de la sección de pescadería y todo…le hicieron unos agujeros para transpirar…no pude mirarlo a la cara…

Hay muchas maneras. Una vez alguien me contó que había que empezar por matar la langosta en agua caliente, y digo matar porque no se trata de cocer…podrías partirlo en vivo, pero plantea problemas. Así lo mejor, es atarlo a algo que flote…como una tabla de salvación…se sumerge en agua fría con mucha sal, engañándolo, se creerá que vuelve a estar en el agua salada del mar…y en un golpe traicionero, lo llevas a punto de ebullición. Haces que hierva, y después… apagas.

Vuelves a abrir el congelador e introduces la nueva bolsa taladrada… En media hora estará cadáver –dices.

Reímos y bebemos. Laminamos, troceamos, exprimimos, sazonamos, rallamos, condimentamos, tostamos, untamos, confitamos…esperamos. Cuando haya llegado el último echarás el arroz y con él “el bicho escarchado”…así es la muerte, un gran refrigerador, industrial de grande y donde cada uno lleva su etiqueta con la fecha de consumo…pero todos en la mesa hablamos de vida, cada uno de nuestros trabajos y nuestras angustias, de alguna fiesta pasada o pendiente, del último disco que alguien compró en fnac… Ya es la hora, tienes que hacerlo, recuerda que está en el congelador…

La música que Jose escogió como siempre fue acertada... “My Girls” de Animal Collective es un tema perfecto para cortar jamón como sólo él sabe cortarlo… Estáis ahí en la cocina que yo delimité y la canción crece y él emocionado silba y se escuchan vuestras risas…y cuando cierras la puerta de ese sepulcro helado, te das la vuelta con todas tus fuerzas, quieres, necesitas que sea rápido, quitarte de las manos homicidas el invertebrado… en ese giro, tu chico puñal en mano como pedro navaja no te ha intuido, siempre lo hace, pero esta oportunidad ha pasado, la ha perdido…el afilado acero de la hoja, hendido, ha ido seccionando todo lo que a su paso estorba sin que nada lo obstruya… porque traza una delgada línea hacia el corazón, sesga la vena cava y corta por algún lugar el intestino, cruza tu páncreas, traspasa el estómago hasta ensartar tu hígado...tus ojos que aun se mueven se están empezando a congelar y lo buscan… en esa fracción que habita previa al corazón, lo encuentras… te acabas.

…Desde el principio no resultó todo lo amplia que tu necesitabas.

Con la venia, Señoría.

Me gustaría iniciar saludando y deseando lo mejor, de corazón a cada uno de mis curiosos amigos que siguen por aquí y hurgan este rincón lleno de desordenes, para este recibido 2009….aunque para mi canalla se trate sólo de un decimal con el que continuar su dos mil ocho, ahora con cero nueve (2008’09).

Muchas veces al día, casi todos los días, me aburro de mí. Intento distraerme de muchas formas, unas más ortodoxas que otras. La caja de pandora del aburrimiento este año, la he destapado esta mañana en los juzgados. Primero pasando un frío de cojones me he puesto música a ver si entraba en calor, no sé porqué pero de los 80 GB del ipod he seleccionado Glasvegas… y luego a observar. Al principio, recreándome en los abrigos….antiguos…de esos de paño que se ponen los hombres que parecen señores, largos, como con algo de capa, grises, marrones, también del verde clásico que más que representar “la modernidad pepera” parecieran tener el mismo patronista que la sastrería de “Alianza Popular”…menos mal que llegó Rosalía enfundada en cuero y con una chaqueta monísima, estampadísima, llena de color sobre un fondo negro, al modo Custo. Puso un punto “ama” a todo ese circo de abogados que por allí deambulaban….menos mal. A partir de aquí mis reflexiones resbalaban por el negro satén de las togas. Qué poco favorecedoras, con esas pinzas en la espalda, y esos canesúes marineros de opereta… pero si hasta “El penumbra” las innova resultando bizarro el concepto… Rosana, deja de dar vueltas snobistas a estos uniformes que seguro que todo tiene su razón de ser….Será que realmente me aterroriza la uniformidad… un poco de sentido común, seguro que su aplicación es para conseguir que el evento resulte memorable, solemne, llenitico de prestigio… ¿entonces se alberga en ellas un afán por conquistar la neutralidad??... Seguramente, porque de no llevarlas, la indumentaria escogida del armario cada mañana después de la ducha, con antelación al café, revelaría datos personales y emocionales de cada uno de estos individuos… Pero no puede ser, ¡ahí hay una con encaje de bolillos en los puños!… Y si finalmente la justicia es de libre configuración ¿por qué no meterle unos vueltos con su entretela que le dé cuerpo y sus poquitos lunares, o su poquita pata de gallo si uno es más clásico que folclórico? ¿y qué me dices de unas tachuelas, y alguna cadena para los más rebeldes??...para verano organzas, popelina, un buen lino, clarico pa mitigar el calor, y minis. Y para el invierno pues algo menos ligero, un buen punto, cheviot, gabardina, un charol bonito que impermeabilice y que resbale, y color, mucho mucho color… Alguien tendría que contactar con David Delfín que es el diseñador fetiche de los modernos, o con Amaya Arzuaga y sus ciclos lunares, que esto está adormecido. Una poquita dulzura de Modesto Lomba o tal vez la diversión de Ágatha ruiz de la prada…

Una voz chillona grita mi nombre. Me está llamando, ahora mismo vuelvo…

Sra Juez, Sr Fiscal, lo peor es que resulta creíble. Debo salir en mi defensa. Aclararles y argumentarles que ante la exposición que éste hace sobre revanchas, vendettas, rencores y no sé qué más, para empezar es absolutamente infundada. Primero porque como dicen quienes me conocen, a mis padres, a la naturaleza ó a la divinidad se les olvidó ponerme este cajón, el del resentimiento; y segundo, porque fui yo quien determinó el basta, el no quiero más tuyo, el se acabó. Me supuso una liberación, y una pronta recuperación. Y entre promesas de cambio, se agotaron todas sus imposiciones…Lo dejé. Mi vida es rica, más que rica riquísima diría, desde entonces. Nada más lejos de aquel consejo familiar que en un pueblo como este te pudieran dar, “si necesitas un amante, lo tienes, pero que no se entere nadie… y a seguir, que la familia es lo primero”…como si fueran amantes de lo que se careciera.

Si que es cierto que no soy dócil, mas bien indómita, para mis padres díscola. Y que me revuelvo y no encuentro más punto de apoyo que batirme por aquello en lo que creo, y siempre, siempre desde la honestidad y la generosidad que también ellos me inculcaron.

Me ha preguntado usted, Sr. Fiscal, si a mi juicio él debería ser tratado como un delincuente, y en un sin pensar, con toda la condescendencia del mundo y a la ligera le he respondido que no. En definitiva no soy yo quién debiera manifestar un juicio. Ahora le pregunto yo a usted si se definiría como delincuente a aquel que deja a una pequeña de apenas cinco años, en el porche de casa en bragas, literalmente, porque dando un paseo ésta decide que quiere quedarse con mamá, y la rebeca, el sueter, el pichi, los calcetines y los zapatos que lleva se los ha comprado él. ¿Se tipificaría como delincuencia, dejar en la puerta de la calle lloviendo a cántaros y con un frío que pela rábanos, a dos pequeñas, por tener que ir a dónde quiera mientras una ese día deja de ganarse el mismo pan que hoy antepone él, media hora más tarde??... y encima y debajo, a callar como una puta porque siempre, y digo siempre, en todo ese cáncer emocional suyo seré yo que incurra en falta.

Necesito contarle un anécdota más, inverosímil de tan elocuente, que me dejó con las patillas colgando….sin anestesia. Era principio de verano de 2007. Estaba en el teatro, ensayando una obra, cuando sonó el teléfono (normalmente lo apago, pero ese día se me olvidó). “Te voy a denunciar” –encabezó la conversación- “a ti y a tu padre” –mi padre es propietario de una televisión. En temporadas realiza programaciones didácticas con niños. Un aula de inglés es lo que nos ocupa- “a ti por permitir que mis hijas, dos menores, sean grabadas; y a tu padre por hacerlo y emitirlo…”. Lo jocoso de la situación, lo omitiré por no extenderme. ¿¿Cómo calificar, o clasificar, o categorizar una actitud así?? ¿Es delincuencia?¿es fanatismo?¿es más una cuestión de salud mental?¿se trata de alguna patología por diagnosticar?...¿o en este puto planeta tengo una camara oculta enterica pa mí?...Tal vez no sea un delincuente, o si, no lo sé, eso usted mismo, lo que no está es mu fino….

Por último, para no dilatarnos más, Sra. Juez, Sr. Fiscal, ¿Puede alguien indicarme de forma eficiente y sin más pérdidas de tiempo ni para ustedes ni para mí, con pragmatismo, como coño se resolvería si la única solución que entiende viable la otra parte es concéntrica en torno a sí misma?...

Fíjese cuanto resentimiento y rencor me cabe que tengo que esforzarme para encontrar las respuestas, aunque estas acaben por ser retóricas y no salgan cuando tienen que salir….Cuando lo veo, tan…tan derrumbado, tan desencajaíto, tan afligido y desalmado, tan solo…tan triste, tan gordo, tan mayor de viejito… tan poco…me da tanta tanta pena, que todos los desordenes se me concentran y no me salen las respuestas correctas.

Dos días después. Me doy cuenta de la malísima defensa que hice. Siempre pienso a posteriori que todos sus argumentos son desmontables con tres ó cuatro preguntas. A, ¿En qué fecha cambian su maravilloso calendario laboral?, si por contado y descontado esta fuera la justificación necesaria para el Sr. Fiscal y la Sra. juez. B, ¿En qué fecha se firmo el jodido régimen de visitas?. C, ¿Por qué las denuncias contra usted, también por incumplimiento de este régimen, empiezan con anterioridad a ese cambio en el trabajo?...D y última, ¿Para qué designa algo que en conciencia sabe que nunca va a cumplir??...poder, querer…

Sra Juez, Sr Fiscal, lo peor es que resulta creíble.

Todo es tan susceptible como creíble. Llevo unas botas preciosas que me han echado los Reyes magos y estupendas para correr. Corro por la calle hasta alcanzarlo. Pienso que después de esa actitud conciliadora que ese simpático fiscal ha proyectado igual es perdurable hasta el paso de peatones. Me acerco y le digo, “igual es el momento de plantearte contratar a alguien para que esté con ellas cuando no puedas. Como cuando eran pequeñas y teníamos una canguro porque los dos trabajábamos. Han tenido que dejar de ir a todas las extraescolares porque yo sola no puedo hacer frente a los gastos y estos no estaban contemplados en la pensión de alimentos que firmamos. Piensa en ellas, no en mí, ni siquiera en tí”. Sin perder el frente de vista…una respuesta, “Te jodes. Tu tienes la custodia, yo un derecho”.

Bueno, que me despido…ha estado todo, correctito más bien, diría, Sra. Juez…qué calor mas bueno hace en esta sala…y lo dicho, que yo creo que a usted mas que el raso negro, un bonito corte en tafetán violeta con escote barco, muy generoso en la espalda …algo un poco más arriesgado sin incurrir en la ordinariez, le iría mejor a sus rasgos y mucho más acorde con su edad. Nos vemos en dos semanas.